cuaderno de notas

 

 

 

 

 https://youtu.be/2cZpESxmw70

 

 

  Actuación   Justo antes de que caiga el telón en el río La libélula ,con gritos inaudibles entre bastidores Reaparece liviana . Suspendida como un helicóptero ,con sus leotardos de piel de serpiente , Con su elegancia de color violeta oscuro . Delicada como una pestaña ,belleza vampírica , Con sus joyas de acetileno. Con el rímel corrido ,con los velos todavía temblando…. Final de agosto .Hay hojas de sicomoro Que ya están en el museo ,con rebordes de encaje . La canción del petirrojo broncea la quietud Que rodea a las ortigas póstumas .Los vencejos , todos a una Restallan y se van .Moras . De pronto ,el ágil Golpe de víbora de esta asesina melindrosa , Todavía en mitad del amor … Todavía en su auto sacramental : Teatral mascarada de insectos ,muda y arcaica , Venida de la cripta del sol. Todo queda perdonado . ¡Qué gran metamorfosis de amor ¡ ¡Fedra ,Titania , Dragon de esmaltes agrietados ¡ ¡Tragediógrafa del ultravioleta , Tan sulfúrica y frágil ¡ ¡Caminando a la perdició...

 

 

EL ADIÓS   ...   YVES BONNEFOY Hemos vuelto a nuestro origen. Fue el lugar de la evidencia, aunque desgarrada. Las ventanas mezclaban demasiadas luces, Las escaleras trepaban demasiadas estrellas Que son arcos que se hunden, escombros, El fuego parecía arder en otro mundo. Y ahora hay pájaros que vuelan de una habitación a la otra, Los postigos se cayeron, la cama está cubierta de piedras, La chimenea llena de restos del cielo que van a apagarse. Allí, por las tardes, hablábamos casi en voz baja Debido a los rumores de las bóvedas, allí, sin embargo, Formábamos nuestros proyectos: pero una barca, Cargada con piedras rojas, se alejaba Irresistiblemente de una orilla, y el olvido Depositaba ya su ceniza en los sueños Que sin fin recomenzábamos, poblando con imágenes El fuego que ardió hasta el último día. ¿Es cierto, amiga mía, Que no hay más que una palabra para nombrar En la lengua que llamamos poesía El sol de la mañana y el de la tarde, Una para el grito de...

  JUAN GARCÍA PONCE:DEBER E IMAGINACIÓN ( APROPÓSITO DE FRANZ KAFKA) Juan García Ponce Deber e imaginación (A propósito de Franz Kafka) Otra vez Franz Kafka. De alguna manera, su figura parece no tener término. Las obras completas de ese joven alto y esbelto, de cabello negro, frente estrecha, ojos ligeramente saltones y mirada ingenua, con rasgos marcados y una boca en la que, de pronto, se dejaba entrever una sonrisa infantil, del que su amigo Max Brod nos dice que era un prodigioso nadador y que pasaba horas enteras remando en el río que atraviesa Praga, su ciudad natal, y que, sin embargo, también pasó mucho tiempo de su corta vida en sanatorios para tuberculosos y murió a los cuarenta y un años, no terminará de reunirse nunca. Siempre, ante la muerte de algunos de los conocidos de Kafka, nos encontramos con que nuevas obras de Kafka salen a la vida, dejan la oscuridad del recinto privado en que han habitado entonces y entran al terreno de la luz de las publicaciones, donde esa...

"La amistad, esa relación sin dependencia, sin episodio, y donde, no obstante, cabe toda la sencillez de la vida, pasa por el reconocimiento de la extrañeza común que no nos permite hablar de nuestros amigos, sino sólo hablarles, no hacer de ellos un tema de conversación(o de artículos),sino el movimiento del convenio de que, hablándonos, reservan, incluso en la mayor familiaridad, la distancia infinita, esa separación fundamental a partir de la cual lo que separa se convierte en relación."  MAURICE BLANCHOT